Записки в пути

W. Z.

Билеты оформлены, сотрудница в форме
на рейс регистрирует двух угрюмых,
едва ли влюблённых друг в друга дрýга −
тебя и меня.

И мы ныряем спинами в синие
кресла у круглых иллюминаторов
и в небе, выкрашенном закатом,
наш Боинг рисует белые пятна.

Летим к морю.

Летим туда, где, когда спит солнце,
моргают сверху глаза звёзд,
туда, где море о скалы бьётся −
резвится, солёной слюной плюётся,
песок целуя в засос.

Туда, где домики краснокрышие
по холмам как орешки в кедровых шишках.
Туда, где ветер качает пышные
деревья дыханием еле слышным.

Туда, где на кактусах придорожных −
дремучих опунциевых плантациях −
жёлто−красные спелые фрукты похожи
на ёлочные декорации.

Туда, где песочные города
строят у самой воды дети,
туда, где я вспомню, что ты у меня
самый лучший на свете…

Летим к морю…

©

Лена Зински

2012
Сардиния