Современный Амстердам оказался таким, каким я его представляла: громким, людным, суетливым… Эдакий город-любовник, заманивающий своей толерантностью к твоим порочным желаниям. Своей одобрительностью, своей безусловной сговорчивостью…
Определенно — город-мужчина.
Не высокий, но коренастый. В пальто с плеча далекого прадеда и студенческих кедах на босую ногу. Сорокалетний хипстер, пахнущий дорогим одеколоном, марихуаной, сыром, свежим кренделем из булочной на углу и мочой из уличного писсуара.
Его тело пронизано венами-каналами, по которым ты, случайная частица его густой крови, суматошно плывешь, пока тебя не выбросит на готической и абсолютно прекрасной Station Centraal. Там ты сядешь в сине-желтый поезд, следующий в аэровокзал. Прощание будет молчаливым и совершенно бесслезным: вы оба знали, каким коротким будет этот роман.
Тринадцать пропущенных звонков от супруга. Десять сообщений в скайпе. Три на фейсбуке. Администратор отеля нашла меня в ресторане и сообщала, что муж просит срочно ему позвонить. Мой онемевший мобильный благополучно лежал в кармане, и пока я в приподнятом настроении набирала начало этого самого текста за чашкой первого кофе, мой суженный, отправившийся на встречу ни свет ни заря, умирал от беспокойства: жена попала в лапы города-развратника — битый час до нее не дозвониться.
Убила бы, на его месте.
А он нет: не обращай, говорит, внимания на мои предыдущие сообщения: я волновался.
Три дня принадлежала сама себе — и Амстердаму. Муж работал, а если не работал, то гулять по городу ходил с большой неохотой: ему здесь не нравится, и я его не виню.
В коем-то веке планирование поездки было поручено мне. В итоге — останавливались в отеле, расположенном в одинаковой отдаленности от конференц-холла, куда каждое утро нужно было супругу, и Района Магазинов и Музеев (он так назывался на выданной мне отелем карте), куда наведываюсь я. Зато Art’otel, демонстрирующий на всём пространстве творчество одного художника. Чудное место.
В первый вечер ужинали в «Вермеере» (опять же — столик заказывала я). Семь блюд с подобранным вином (а это — семь бокалов плюс аперитив). Вкусно, но слишком много — до последнего блюда не досидели. Счет пришел под стать цене маленького произведения искусства. Рестораны Амстердама мне показались дороже лондонских…
Многометровая очередь в музей Ван Гога. Пара передо мной беседовала по-русски. За мной — по-английски. В результате пришлось подслушивать (невольно) и тех, и других. Музей великолепный. Но это — совершенно другая история, о которой я обязательно напишу. А ещё напишу про мастерство Вермеера, про дом Рембрандта, про великолепие недавно отреставрированного Rijks Museum… Вдохновение получено. Пошли только, Господи, времени и подходящих красочных слов в голову.
Уезжали в четверг утром. Может быть вернемся. Если дела приведут. Но — вряд ли…
PS: как известно, фотографирую я плохо, поэтому все снимки интернетные. Напишите мне, если вдруг Вы увидели свою фотографию, и я с радостью добавлю копирайт.
