Война

В войну, которой нет, играет.
В игре не первый день теряет –
вечернюю прохладу и мою
на молодых губах помаду.

Я постучусь – он – с головой в атаке –
залает на меня, пуще собаки,
свирепо скалясь, брызгаясь слюной,
как будто он сражается со мной.

…Бой выигран.  Погас квадрат экрана.
Пять тысяч проигравших − как ни странно
на всех участников одна рана,
ни у соперников − а у меня.

2011

 

Подписаться на блог

Укажите e-mail, чтобы получать уведомления о новых записях.






Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован.

Google+