Стихи

В войну, которой нет, играет. В игре не первый день теряет – вечернюю прохладу и мою на молодых губах помаду.

Когда ты раньше приходила, вослед тебе, как из кадила, благоуханным плыл ручьем блаженный аромат жасмина, сандала, розы и пачули… Порабощенные

На протяжении многих лет я, укрываясь от печали, в один конец брала билет, в одно начало. Ручную паковала кладь необходимым,

…В плаще сером, с седой бородой − как будто он сам и позировал де Латуру − в парке Тюильри, у подножия

…И я завизжала и побежала вверх по спиральной лестнице, стараясь держать равновесие, чтоб не расплескать это вешнее, жгучее чувство радости.

Вдоль духовенства Большой Ордынки по реагентам к метро. Мне «повезло» – я в Москве в минус тридцать в демисезонном пальто.

Ты помнишь, мы шли по городу да Винчи и Данте, где в Арно любуются собой палаццо и черепицей рдеют крыши.

Единственный способ избавиться от искушения − поддаться ему. —Оскар Уайльд «Портрет Дориана Грея»